... A VECES VUELVO

Banquete

Una vez le hizo el amor
y la dejo pendiendo
de una ramita de sangre.

El le agasajaba
la virginidad
El era su único hogar,
Era la nada vestida de amor,
Era la nada más llena de todo
El era un reflejo
y una visión desfigurada
El era ella,
ella era chiquita
y no se desnudaba nunca.

Una vez le hizo el amor
y la dejo quietita
desperdiciada en un olvido
de huesos, piel apretada
y resucitación.

Ella sostenía agua de mar
que seseaba cualquier boca.
Ella una epidemia de sed,
el un beso alucinógeno
colmado de saliva.

Una vez le hizo el amor
y en esa cena de lujuria delictiva
el acabo por devorarla
y ella era más rica cuando no estaba tan fría.

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Los pies

Las manos,
Su filtración de sudor,
Su permeabilidad,
Su goteo intermitente
De calor.

Toda mi fortuna
En estas manos,
Toda en el suelo
Toda se cae
Despacito
Se me cae y la levanto
Y se me vuelve a caer
En una redundancia eterna
de ingratitud.

Las manos
Su desidia
Su afonía
Su eterno silencio
Las manos
Mi invalidez
Mi veredicto.

¡Arránquenme las manos!
No me dejen escribir más.
No me dejen acariciar
No me dejen ni las uñas
Ni la masturbación

Las manos
La mentira
Artesanas ambulantes
De dolor y de basura.
Duo de Artistas
de fricciones irreversibles
De cosquilleo escandaloso
De pecados anatómicos

¡Que se me caigan las manos!
Que se me muera tu amor
En la punta de los pies.

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Pertenencia

(a mi papá)

Tengo una hoja escrita
una noche y un parche de luz,
Tengo años de vida,
dieciocho,
Tengo almanaques
que marean,
Tengo ardores,
y ganas de escribir,
Tengo una poesía púbera
que me mata y me resucita,
Un prontuario
de dulzura pertinaz,
Un artilugio
de cuerpo y materia extraterrena.
Tengo tiempo
que fenece,
una fecha de nacimiento
y una vida perecedera.
Tengo una distancia
que no me aleja
si me desvío
y extrañarte es volver.

Tengo un sueño despabilado
y ahí adentro , te tengo.
Tu epítome sacro y peligroso,
tu perfil de cristal,
tus murmullos, tu voz, tus aguijones.
Tengo las palmas tibias,
de tus manos flemáticas,
Lo tengo todo,
y él es mío,
y todo es él.
Él es toda mi fortuna.

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El ángel de Emile

Un ángel
Sube una escalera
Que solo sube.

Un ángel me mira

Hay ruido de agua que cae
( mi sobriedad)
Hay olor a alucinación
Olor a derrumbe
Olor a decadencia
Olor a algo que me duele
Olor a algo que no pudo ser,
olor a devastación.

Y el ángel sigue subiendo.

No es el ángel de ningún perdedor
No es un ángel inmaculado

Es el ángel de Emile
Que sube una escalera
Que sube hasta el cielo.

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Cremación

En el fuego las manos,
el cuerpo,
la vida,
mi pubertad.

En el fuego que no me quema,
que no me hiere,
que no da miedo
y me cocina indiferentemente.

En ésta vasija de piel carbonizada
la danza más triste se baila de a dos.

El fuego te perturba,
te da lo mismo.

Nadando ese calor,
ésta noche de agua salada.
Las yemas de mis dedos hídricos
vuelven a sumergirse en tu promesa de amor inflamable.

El fuego sucumbirá con la próxima lluvia infiel
Y ahí estarán de nuevo mis pupilas incineradas…

y su milagro de incendio.