Tarde cuatro años para pintar como rafael y toda una vida par hacerlo como un niño.Picasso

Mímesis

El final es agua y es improvisación.
Un sueño te despierta; un derrumbe.
Aquel exceso de gris te nublaba la vista y las madrugadas lejos de casa.
En casa.
El final te consuma y te reconstruye. El gris se hace blanco una vez más.
Final, finales que te abrigan de muerte. ESE final; dependiente y relacional, que reduce tu existencia y tu ambición de eternidad a la ingratitud del dolor de perder. De saber que perdiste. Que esta vez, Emile,

Perdiste de verdad.

Al final el tiempo es un objeto perdido, un recorte, una falta de respeto a la sucesión.
El final te reprocha ese susto.
Un final primitivo,

tu mentira mejor

mentira.

"Entrénate para aprender a dejar ir todo aquello que temes perder"

" Y las damas vestidas de rojo para mi dolor
y con mi dolor insumidas en mi soplo,
agazapadas como fetos de escorpiones
en el lado más interno de mi nuca,
las madres de rojo que me aspiran
el único calor que me doy con mi corazón
que apenas pudo nunca latir,
a mí que siempre tuve que aprender sola
cómo se hace para beber y comer y respirar
y a mí que nadie me enseño a llorar
y nadie me enseñará ni siquiera las grandes damas
adheridas a la entretela de mi respiración
con babas rojizas y velos flotantes de sangre,
mi sangre, la mía sola, la que yo me procuré
y ahora vienen a beber de mí
luego de haber matado al rey que flota en el río
y mueve los ojos y sonríe pero está muerto
y cuando alguien está muerto, muerto
está por más que sonría y las grandes,
las trágicas damas de rojo han matado
al que se va río abajo y yo me quedo
como rehén en perpetua posesión. "

*Alejandra Pizarnik *

Sortilegios (Extracción de la piedra de la locura)

"Sou o intervalo entre o meu desejo e aquilo que os desejos dos outros fizeram de mim."


Alvaro de Campos

HOY MIERCOLES..... DIBULOCO (este seria la antítesis dl anterior, pasa q uno no existe sin l otro...no existiria la cordura sinla locura, o no la sabriamos reconocer)SALUDOS CHE

EXPRESATE!!....tu psicologo, tu chaman, tu bruja cobra muy caro

Guerra

Un 28 de diciembre, Bruno salió de la escuela pasadas las doce. En el quiosco de la esquina compró un paquete de galletitas de agua de un peso con cincuenta para aplacar la voracidad de hambre de mediodía.
La abrió con exceso de violencia, tanto que rompió el paquete y cuatro o cinco o diez de las galletitas cayeron al suelo. Recogió todas y las depositó en el tacho de basura que estaba apoyado sobre un poste de luz, de madera, junto a la parada del 52. Todas. Casi todas. No pudo recoger la galletita de plástico que venía dentro del paquete como el juguete coleccionable número dos de la promoción de “Mieles del sur”, porque en un descuido, una paloma criminal que había estado posada sobre un cable de luz descendió rapidísimo aquellas alturas y en un acto delictivo y de boludez, se la robó.


Eran nada más que dos. Probablemente habría más, pero yo no las vi.
Dos palomas grises, de humo de cigarrillo, desfilando su torpeza sobre una vereda sobre la Avenida Pedro Goyena, enfrentadas por una galletita, entorpeciendo la cotidianeidad de un paisaje que me aprendí de memoria.
Eran dos palomas aparentemente adultas. Su lenguaje corporal de eterna incomunicación con el mío, me indicó que eran hembras.
Se peleaban por esa galletita, engañosamente. En el momento en que una era la ama, la esclava cumplía con su rol de subordinada dándole la espalda a la victoria y a su enemiga, aceptando su derrota como si no le importara perder. Siempre esperando el momento en que por fin esa galletita cayera al suelo y el instante de gloria palatal de su adversaria llegara a su fin, para brillar.
Es verdad, las palomas son animales muy boludos.
El trofeo: una galletita de agua. Ganar era esperar que la otra perdiera.
La galletita no importaba, solo importaba ser su dueña. Tenerla. Y que la otra muriese de hambre.
Así pasaron varias horas, que devinieron en días, que se hicieron meses, que acabaron en años.
Ambas ganaban y perdían, por momentos. La galletita apática, fosilizada, de agua cada segundo mas podrida era de una hasta que empezaba a ser de la otra. Ninguna logró hacerla suya durante más de dos o tres minutos. Su desbordante boludez les hacía perderla en el momento en que alguna otra basura del suelo les llamaba más la atención. Al perder la galletita recordaban que sin ella no eran nada, entonces volvían a esperar que la otra perdiera para volver a vencer... y volver a brillar.
La paloma más flaca, la de gesto más perverso, la de ojos violeta, varias veces me miro firmemente con sus ojos a mis ojos.
¿Qué miras?
Ninguna de las dos dijo nada. Ella porque no sabe hablar, yo porque tampoco sabe entender.

Nuestro agudo cruce de miradas le hizo perder la galletita nuevamente y fue esa la ultima vez que perdió.
Logró recuperarla, pero en el momento en que volvió a saborear la galletita y la gloria, un hocico húmedo y maloliente, una boca de lobo que paseaba sin lobo a esa misma hora por aquella vereda se comió a la paloma de ojos violeta, que sostenía una galletita de plástico con el pico.

Y en ese mismo lugar quedo la segunda paloma, completamente sola y demasiado lejos de la muerte como para intentar recuperar la galletita.

Carta de una pajarita,
una carta para Emile


Hace meses vengo evitando este intervalo, este desborde. Sí, hablo de represión, de una censura cardiaca, de no decir la verdad, en consecuencia, hablo de mentir. De obligar al corazón a servir señales equívocas. Hablo, por supuesto, de errores que se pagan especialmente a la hora en la que se debería dormir, de noche, siempre muy tarde.
Hace tiempo juego a poder y a creerme que gano. Juego a traicionarme. Evidentemente no aguanto más, por eso este viaje a través del dolor de sincerarme conmigo misma y de éstas ramas.
Siempre sos vos, todo se trata de vos. Mi mañana por la mañana se refiere, cada víspera de amanecer, a vos, idea de estrella fugaz que prefiere quedarse, pedacito de tierra sedienta de regresos, espejismo de hijo de puta, susurro resonante, rasguño en la cintura, inquilino de humo en mi cabeza, violencia divina.
Una sola cosa me consuela y me absuelve: mi destino
que no se cansa de recordarme que muy a pesar de las flores que crecen a los costados, la belleza se origina, evoluciona y se multiplica desde tus ojos.
Sabrás perdonar esta traspié, pero esa nube no daba más. Era necesario que llueva.

SENSORiAL

1 A 0.
Pierdo yo.

Hable demasiado, y es cierto; hablar es incomunicarse. El lenguaje no concilia con mis emociones, utilizar la lengua es un acto optativo, pero yo todavía no aprendí a rechazarla.
A veces, todavía creo que tanto sentir puede hacerse palabras y aprender a volar.
Hoy me hubiese gustado ser muda y no hartar el silencio, ni agraviar las oscuridades de la boca cerrada con destellos de luminosidad que encandilan ciertas sorderas. No creer en nada, no creer en mí ni en mi capacidad didáctica que traducir y transferir mis enigmas.
Soy una piedrita de agua perdida en una playa que esta muy lejos de este cemento. Hoy me creí capaz de hacerle frente a un par de demonios muertos de hambre que guarecen esas alturas que tanto anhelo y a las que aun no pude llegar. Y perdí.
Perdí y me quedé suspendida de un hilo de baba profana que me escupió el cielo acomplejado. La soledad me señala con el dedo y me acusa de cagona.
Yo sé que no es verdad. Mi valentía me trajo hasta acá y me mantiene en pie, aunque estoy algo cansada.
Esa. La única verdad. Mi estandarte.
Voy despacito pero voy. Y solo el hecho de no sentirme olor a podrido debajo de las ruinas de mi conciencia justifican mi mortalidad, aun demorada. Estoy y llevo algunos años de historias y cuentos y fabulas y poemas adentro de los parpados. Tengo una familia vestida de oro blanco, mi locura brilla, tengo un amor que convalece, tetas que huelen a alimento para hombres lobo, hadas madrinas que me convirtieron en princesa de un reino dentro éste mundo narrado donde todo es una perfecta mentira.
Voy a cerrar la boca. Voy a cerrar tu boquita y las puertas que trascienden un pasado que no acabó y que fraguan espejismos de ilusión fortuita.
Tomarme de tu mano y esperar tu abandono, de un momento a otro, como se espera a la muerte que va, que viene, que te avisa
que jamás traiciona.

"La única gente que me importa son los que están locos, locos por vivir, locos por hablar, locos por ser salvados, los que desean todo al mismo tiempo, los que nunca bostezan o hablan usando lugares comunes, pero arden, arden, arden como fabulosas velas romanas amarillas explotando como arañas a través de las estrellas..."Jack Kerouac

Ojitos
Boquitas
Besitos míos
adentro de un nicho de humo
en tu memoria,
muertita.

Cascaritas y semen y baños de olvido
y un pasado
al que le falto el respeto
Y una cordura novedosa
Y estas ganas de matarte
Y estas ganas de matarme.

Ah, recuerdos.
Puñales ilícitos
demasiadas opciones
Una sola certeza:
tus márgenes.

Manitos, pacitos errados,
ambulantes, fortuitos,
Otro poema de mierda
Una ruptura del canon
de mi tradición
Un golpe bajo
Unas costillas
Una hemorragia
Un destino
Un error:
Este discurso.

Un príncipe
Ha muerto
De aquello
Que en su frente
Había de lobos
en su sangre...

De aquello
Que en su frente
Había de Rey.



Obra el silencio y
en ti la muerte gana destreza.



Un dios
hunde su rostro
entre las lanzas
como un hombre
hunde su aliento
en una cabellera:


tenGo variAS razoNES para TENEr rAzOn

(esta tampoco ´sé dkien s........no rompan las pelotas)

El “free pass” de la vida ya no existe mas. Hace rato dejó de existir.
Mi cuerpo, una posibilidad de construcción. Una idea que nunca fue pensada por nadie, una consecuencia que no fue imaginada, no fue planeada, no fue futuro, jamás. Yo, pura superficie de sensibilidad y reacción frente al mundo. Yo, ama y esclava de la libertad condicionada que me ofrecen tus alturas. Yo no entiendo tu cielo, mi amor ¿A dónde me llevas? ¿De qué podría apropiarme con todo esto que soy? A penas de un sueño y de una promesa.
Que el mundo se vuelva él. No puedo perderlo. Él (el otro) me enseña que el mundo es posible en la medida en que se lo pueda olvidar y así deshacer y luego volver a armar, inacabadamente.

Sin El otro el mundo es violencia no domesticada, una incomunicación eterna, un monologo sanguíneo que nace y acaba en el intento vulgar de justificar el egocentrismo de una pequeña locura, un cementerio de pasos errados al costado, de tiempo perdido, de muertes de hambre.
Yo amo ¿Y eso que importa? Solo importa saber que estoy dispuesta a dar por él. Todo. Da lo mismo.
Si yo no estuviera dentro de éste amor, el tampoco existiría porque necesita de mi también, de mi cuerpo y de la relación que establece con mi lenguaje para ser una creación. Negociemos, entonces, que parte de mi es la que voy a entregarle al amor. Yo respondo “a penas un sueño y una promesa”
El invierno es igual en mí, en vos, en todos. Si, es el mismo frío. Son los mismos calambres. Pero mi amor es mío y nadie puede amar como amo yo.
La soledad no tiene piedad y es sabia. Deducirla, es entender cual es tu puta razón para estar así, tan vivo, tan concientemente vivo. Por momentos la comprendo, por momento dejamos de ser enemigas. Por momentos vuelvo a rozarte las fronteras de la piel y de los silencios precarios. Por momentos la vida se queda dormida y me deja despierta, en un margen, devenida, neuroticamente, en un manuscrito de idioteces que giran alrededor de una luna apagada. Reducida, toda yo, a un dolor. Por momentos, la vida y la muerte. Por momentos entiendo que yo nací para amarte. Por momentos entiendo el destino y le agradezco el calor de mi sangre y a la noche que hierve sobre mis sueños y se templa sobre tus ojos. Por momentos soy nada más que un instante de cordura que atravisa el tiempo y toda mi literatura.

El placer contiene en sí el germen del dolor, pues produce una posibilidad de conciencia que no sólo destruye su plenitud sino que pone de manifiesto su insuficiencia e introduce una duda que lo socava. Esta conciencia que reflexiona sobre el placer es el origen de la moral y recorrerá un camino penoso: la inminencia de la sanción, el remordimiento, el desconsuelo y el sentimiento de lo irreversible. (no c d kien s, pero stá bueno)





y sin embargo...

El asesino despertó antes de que amaneciera
Se puso las botas
Tomó un rostro de la antigua galería Y avanzo por el pasillo
Fue al cuarto donde vivía su hermana Y…….entonces él
Visitó a su hermano, y entonces él
Avanzó por el pasillo Y llegó hasta una puerta…….y miró adentro
Padre, ¿si hijo?, quiero matarte
Madre…..quiero…. ¡¡cogerte!!
Vamos nena, date una oportunidad con nosotros Y encuéntrame detrás del autobús
Haciendo una piedra azul
Matar, matar, matar, matar, matar, matar
Este es el fin.
Jim Morrison

Canciones tristes para sentirme peor.

Dulce hogar, dulce

No te vayas
No hay a donde ir.

Que te desabrigues,
que te acomodes,
que anides en mi voz,
en mis lagrimales
y en el fuego.

No me puedo ir
No hay a donde ir.

Todo a mi alrededor
si no es tu aroma,
es mentira.

Mi amor duerme,
mis voces hacen silencio,
un silencio de engrudo.

Duerme
y es lindo
es irreversible.

Su belleza no se va
No hay a donde ir.

Mi inspiración
inmigra en su desnudez limítrofe
y se cae al suelo.

Estos ojos
ya son bocas, son lenguas, son una promesa
son de agua de saliva.

Y el agua no se va,
No hay a donde ir.

Mi amor no se entera de nada.
Mi amor duerme
y no me escucha.
No puedo hablarle,
no me entiende.

Mi amor no se va,
Mi amor se queda
y me pesa el error en los labios,

que no se van,
que se quedan con él
porque ya no,
No hay a donde ir.

"La pregunta más importante del mundo, base de todo acto maduro, es: ¿quién soy yo? Porque, sin conocerte, no puedes conocer a Dios. Conocerte a ti mismo es fundamental. Hay una cosa dentro de nosotros que es preciosa. Una perla preciosa. Un tesoro. El Reino de Dios está dentro de nosotros. ¡Si al menos descubriésemos eso! Para despertarte, el único camino es la observación. Observarse sin críticas, sin justificaciones ni sentido de culpabilidad ni miedo a descubrir la verdad; es conocerse a fondo. Si tienes problemas es que estás dormido. La vida no es problemática. Es el yo (la mente humana) el que crea los problemas. Cuestiónalo todo y saca la realidad que hay detrás de los cuestionamientos. El día en que sientas el vacío de quedarte sin nada a qué agarrarte, ¡buena señal! Entonces ya puedes comenzar a construir tu realidad" Anthony de Mello

"...Érase una vez..."

Náusea

Día triste el de hoy, muy gris impreciso, muy frío (literalmente) muy borroso.
Si, los porrazos son mis mejores maestros. La violencia de Dios me baja de las nubes cuando me atesto de altura y necesito bajar. Si no fuese por el, ahí me quedaría, sobrevolando cúspides que no me acercan al cielo; lejanías desenfrenadas que ni siquiera puedo comprender.
No me miento a mi misma, solo le miento a los demás.
¿Quién dice la verdad?
Nadie.
Mi caligrafía tiembla de frío y de indecisión. Una canción me agrieta la piel y tengo ganas de llorar como una nenita de diecinueve años. Ahora lo entiendo, tengo diecinueve años, y ganas de hacer y deshacer el amor con él. El único.
Me aburrí de sacudirme desilusión de los hombros, que se patina de mi pelo como caspa y astillas y veneno sabor a nada. Quiero novedades, quiero el color de ojos que perdí.
Hace frío y el viento colisiona contra toda mi piel.
Así me sorprende la realidad y sus golpes bajos. Esa epidemia de mosquitas negras, celulares, ilusorias, sobrevuelan mi contemplación, me distraen y una docena de cadáveres de cigarrillos me recuerdan que ya es hora de que mis ganas de dejar de fumar dejen de ser solo un afán. Hacer practica la teoría. Sistematizar el discurso y el accionar, crecer, despabilarme. Quiero poder, pero la realidad es que no puedo… ni eso, ni nada.
La injusticia es una promesa que siempre se cumple. Agachar la cabeza y subordinarnos frente a ese tipo de violencia es una elección, hacernos los boludos es otra y, por supuesto, la sublevación es una tercera opción que muy pocas veces es tenida en cuenta. Hoy entendí que la victoria que cuesta, sabe mucho más rica. Y que la valentía de estar dispuesto a morir en el intento es la dignidad que hace falta.
“El tiempo es la excusa del débil” Mañana no existe, mañana es nada. El día en que por fin entendamos que eso ES ASI (y no soy yo quien lo dice) las ansias de los cagones, la glotonería de los famélicos y un inevitable sentimiento de abandono nos va a terminar haciendo actuar por puro miedo. Y eso no sirve.
Arrancarnos los retazos de piel vieja, zurcir heridas crónicas, firmar un contrato con el cuerpo y con el alma, simultáneamente, alimentando una de la otra y la otra de esa una. Aprovechar este tiempo de ensayos y puestas a prueba, otorgarle existencia veraz a la infinitud a través de nuestros pequeños universos de inmortalidad, ser al fin, una fuerza de inteligencia homogénea que nos permita matarnos y resucitarnos con el uso de la razón. Que no se nos pudra el cerebro debajo de la piel. Salir, ver el sol, mirarnos al espejo y que la respuesta de ese reflejo no nos escupa la cara.
Yo no creo en imposibles.

Proyección

Un poema que sospecha mi muerte
Con él juego
a creerme que da vida.
Siempre gano yo
Pero no canto victoria.
Sé;

La agonía esta ahí,
de todas formas.
Realidad
como una alucinación de mi prédica
El ensueño como estrella guía

Ausencia
Es la única muerte.

Y mi lengua
Vulgar
es un juego sonoro,
un juego gráfico
Que te recrea
Y te invita a entrar
“ese es un mundo,
éste es otro”

Tu hastío pide
que estos dientes estallen
y se vuelvan una iluminación.

Solo el arte
de este mensaje prosaico
puede atravesar el tiempo
y ser eternidad.

Yo ví una historia en tu garganta
ella me vio
y me regaló una leyenda.

El lenguaje
de nuestros cuerpos
está hecho de muerte,
(como todos los lenguajes)


Sexualidad,
sentidos,
despertares,
Toda esa muerte demorada
Se ampara en un poema.

Pero todavía no va a venir,
aun me queda una duda en tus piernas.

Improvisación

Lo imagino todo
así, con la piel
y los ojitos cerrados.

Imagino y construyo
Todo sucede, en mi espejismo,
por primera vez.
(incluso tus ojos)

No le creo
a esos retratos
No admito recreaciones
Mi amor no nos va a reproducir.

Decido agasajar
La novedad de tu belleza,
Quiero un mundo
parcialmente exacto
Secularizar el deseo
de tenerte a mi lado
hasta que nos quedemos dormidos
a la hora de despertar.

Y tu primer nombre
será siempre
un garabato perdido
en la arista
de mis cerebros.

No más duplicaciones
No me vuelvas a pedir
que te ahogue como la primera vez.

Exigime un diluvio desconocido,
Un desorden nuevo.
Seamos dos creadores diligentes
del amor y de los finales.
Conquistame cada día
Seducime novedosamente.

Quiero ignorar
el destino de este viaje
a través del error de tus abrazos.

(Desvíos
Tantos como rasguños hayan)

Ampollarme
Con el aceite rosado
que hierve sobre tu tesoro perdido.


No saber
que me espera después
de besarte la ropa
y arrancarte la piel.

Ni a que saben tus enojos
Ni donde se anida tu monstruosidad

Quiero
este momento de amor,
un principio y un final
para poder empezar a amarte desde mañana.

Una contingencia de saliva
sin herederos de dulzura
Un amor sin historia
Un acontecimiento.
Pugnas de locura
espontáneas, nuevas, presentes,
de hoy.
Que me deshagas el amor
en un almuerzo de corporeidad,
e ingenuidades.

Poder volver a tropezarme
con tu voz, en mi avenida
Y no entender tu habla
Ni tus aullidos,
Ni tu llanto
Ni tu respiración,

Todo tu cosmos,
todo improvisación.

Apólogo sobre un corte de luz.

Súbita ceguera. Mi alrededor era oscuridad y olor a frío y un miedo imprudente.
Decenas de ojos veían que no estában viendo nada. Todo oscuro y remoto. Un hálito de peligro me desmenuzaba los ojos: el peligro de no ver, y una gotita de miedo rebalso el vaso vacío sobre la mesa entre tanto desborde; se había vuelto noche una redundante víspera de atardecer.
Los ojos eran algo ausente. No estaban, eran invalidez. Las escaleras me bajaron despacito, un escalón se tropezó con mi pie derecho. A una herida le dolía mi piel.

El edificio se alejo de mí y del caos de sombras, buscando respirar.

Posó toda su torpeza sobre una solidaria mesa de bar. Un café le arrancó el letargo de las manos y le entibió el cemento.

El diluvio y el corte de luz de repente estaban lejos… solo lejos de él.
Acá, donde aquella vez se olvidaron de mi, me dejaron vomitando ruidos, transpirando cuchillazos de miedo, recogiendo del suelo las vueltas que el reloj no danzo para mí, como una semilla, completamente a oscuras.

... A VECES VUELVO

Banquete

Una vez le hizo el amor
y la dejo pendiendo
de una ramita de sangre.

El le agasajaba
la virginidad
El era su único hogar,
Era la nada vestida de amor,
Era la nada más llena de todo
El era un reflejo
y una visión desfigurada
El era ella,
ella era chiquita
y no se desnudaba nunca.

Una vez le hizo el amor
y la dejo quietita
desperdiciada en un olvido
de huesos, piel apretada
y resucitación.

Ella sostenía agua de mar
que seseaba cualquier boca.
Ella una epidemia de sed,
el un beso alucinógeno
colmado de saliva.

Una vez le hizo el amor
y en esa cena de lujuria delictiva
el acabo por devorarla
y ella era más rica cuando no estaba tan fría.

****************

Los pies

Las manos,
Su filtración de sudor,
Su permeabilidad,
Su goteo intermitente
De calor.

Toda mi fortuna
En estas manos,
Toda en el suelo
Toda se cae
Despacito
Se me cae y la levanto
Y se me vuelve a caer
En una redundancia eterna
de ingratitud.

Las manos
Su desidia
Su afonía
Su eterno silencio
Las manos
Mi invalidez
Mi veredicto.

¡Arránquenme las manos!
No me dejen escribir más.
No me dejen acariciar
No me dejen ni las uñas
Ni la masturbación

Las manos
La mentira
Artesanas ambulantes
De dolor y de basura.
Duo de Artistas
de fricciones irreversibles
De cosquilleo escandaloso
De pecados anatómicos

¡Que se me caigan las manos!
Que se me muera tu amor
En la punta de los pies.

****************

Pertenencia

(a mi papá)

Tengo una hoja escrita
una noche y un parche de luz,
Tengo años de vida,
dieciocho,
Tengo almanaques
que marean,
Tengo ardores,
y ganas de escribir,
Tengo una poesía púbera
que me mata y me resucita,
Un prontuario
de dulzura pertinaz,
Un artilugio
de cuerpo y materia extraterrena.
Tengo tiempo
que fenece,
una fecha de nacimiento
y una vida perecedera.
Tengo una distancia
que no me aleja
si me desvío
y extrañarte es volver.

Tengo un sueño despabilado
y ahí adentro , te tengo.
Tu epítome sacro y peligroso,
tu perfil de cristal,
tus murmullos, tu voz, tus aguijones.
Tengo las palmas tibias,
de tus manos flemáticas,
Lo tengo todo,
y él es mío,
y todo es él.
Él es toda mi fortuna.

****************

El ángel de Emile

Un ángel
Sube una escalera
Que solo sube.

Un ángel me mira

Hay ruido de agua que cae
( mi sobriedad)
Hay olor a alucinación
Olor a derrumbe
Olor a decadencia
Olor a algo que me duele
Olor a algo que no pudo ser,
olor a devastación.

Y el ángel sigue subiendo.

No es el ángel de ningún perdedor
No es un ángel inmaculado

Es el ángel de Emile
Que sube una escalera
Que sube hasta el cielo.

***************

Cremación

En el fuego las manos,
el cuerpo,
la vida,
mi pubertad.

En el fuego que no me quema,
que no me hiere,
que no da miedo
y me cocina indiferentemente.

En ésta vasija de piel carbonizada
la danza más triste se baila de a dos.

El fuego te perturba,
te da lo mismo.

Nadando ese calor,
ésta noche de agua salada.
Las yemas de mis dedos hídricos
vuelven a sumergirse en tu promesa de amor inflamable.

El fuego sucumbirá con la próxima lluvia infiel
Y ahí estarán de nuevo mis pupilas incineradas…

y su milagro de incendio.